14 février 2010
7
14
/02
/février
/2010
15:30
C'est tout près d'un îlot , Île-aux-Moines, golfe du Morbihan, petite mer. Fille et mère
posées là, accablées, encablées, esclaves au corps mort blanc. Les cormorans
pêchent sur l'eau sépia où le ciel se repose. Le soir, quand il vient, est une huile rose,
je le sais, je le sens. Une toile a glissé le long de la barcasse. Pas de vent.
Deux dames de nage sur la chaloupe sombre. Vides d'aviron, elles appellent et implorent.
Le flot est plein. Revienne le jusant et les proues valseront lentement vers le nord.
Published by Xavier Gardette
12 février 2010
5
12
/02
/février
/2010
13:45
C'est à Castelo Branco, province de Beira Baixa, Portugal. L'amère orange
De novembre est verte et vertes les deux portes, soeur aînée, soeur puînée
Même nez. Rien ne tombe de l'oranger. Newton attend la fiancée,
Posture de prestance, main en poche, clope au doigt. N'est ce pas étrange
sur l'écaille du mur cette tête de lion et, en surimpression, le visage de l'enfant
À naître, peut-être. Il l'aperçoit et sourit, calme comme une feuille. On a le temps.
Published by Xavier Gardette
10 février 2010
3
10
/02
/février
/2010
14:00
C'est à Lectoure, dans le Gers. Si le le bar lisse et noir et son rail de laiton
Te paraissent ondoyer onduler serpenter tournoyer et si tu vois plusieurs bouteilles
À moitié vides à moitié pleines, prends garde à l'ancien Armagnac,
Assommoir, nuance de sable, parfum d'arène et d'ambre vieil.
Cours, titube, chancelle, chavire, trébuche mais fuis ! Le toro de Vic Fezensac,
Le vois-tu, corne au vent, tel un éléphant rose, s'échapper des cloisons ?
Published by Xavier Gardette
7 février 2010
7
07
/02
/février
/2010
13:45
C'est à Pau, au pied des Pyrénées, pays des vérités (mensonge au-delà)
Entrée de cave, porte du paradis ? La ferraille est rouillée au bas de Banania
Mais il s'en fout, Romain Gary (est-ce lui?). Il décolle à quarante cinq degrés
Sous le sourire. Le bois est couleur lie de vin, ou parme pâle, un ton passé.
Tire la chevillette et la bobinette cherra. Eh non ! Pas de serrure sur cette porte là.
Published by Xavier Gardette
5 février 2010
5
05
/02
/février
/2010
13:45
C'est à Volterra, en Toscane, ville noble, cité d'albâtre. Que font ici ces canassons de plâtre,
décapités, exposés, chevaux blancs d'Henri IV. Minerve de marbre ou crinière d'argent
Ils déblatèrent et causent, à l'ombre des rameaux, à la fenêtre ouverte.Sont-ils amants?
Le jeune étalon, oeil sculpté, chantourné, ne voit pas les barreaux de sa prison folâtre.
Il plaisante au soleil. La vieille carne rit. Où est notre jeunesse, où est est la jument verte?
Published by Xavier Gardette
3 février 2010
3
03
/02
/février
/2010
13:45
C'est à Sancerre, en Berry. Avez-vous déjà vu une mamie sans son sac ? Il fait beau
Sur les vignes, mais les ombres sont longues. On est habillé clair avec une petite laine.
Les Volets verts, en plein jour rabattus : C'est la maison de Simenon.
Sur le mur, gainage des cables à hauteur de camion. On m'attend, dit Madeleine
qui demeure, pourtant. Ragots, nouvelles,confidences : encore un instant.
Published by Xavier Gardette
1 février 2010
1
01
/02
/février
/2010
13:45
C'est en Auvergne, à Bagnols. On pourrait ne rien vous dire, ne pas prévenir, vous laisser choir
Et mourir. Ce n'est pas le genre de la maison. On ne pousse pas à la consommation. Hier soir,
en urgence on colle l'avertissement au papier adhésif. Délicate attention. Moins élégant pourtant
que le liséré noir bordant la plaque grise. L'orthographe est parfaite. Mais les analphabètes ?
Se plaint le feu follet derrière la vitre opaque. Jadis, contre la porte close, je me cassai le nez,
La tache sur le bois est là pour l'attester. Après moi répétez: Lasciate ogni speranza, voi che entrate.
Published by Xavier Gardette
30 janvier 2010
6
30
/01
/janvier
/2010
10:15
C'est en Espagne, à Cáceres, oasis de l'Estremadura. En bosselage, encore le chiffre trois.
Trois pots de plantes grasses gardent le fenestron. Quatre sur la fenêtre au balcon.
Huit bâtons sur l'antenne bisancoin, non conforme à la norme, métis d'une brosse à dents
et d'une manivelle. Le soleil , regard matois, sourire oblique, dépose sur le mur blanc
Le reflet dérobé des croisées de Carmen, belle d'en face. Clin d'oeil à l'indiscret qui passe.
Published by Xavier Gardette
28 janvier 2010
4
28
/01
/janvier
/2010
18:00
C'est à Castelnuovo, en Toscane. Trois, c'est écrit tout en haut
pour les mal comprenants. Trois, le lait, comme les Grâces. Demi écrémé,
écrémé, entier. Sur le crépi du mur, décrépi, écaillé, fatigué, le vieux panneau
S'est envolé. Restent les trous et le métal rouillé. À chaque fois il est écrit, en tout petit,
(Mais personne ne le lit), panneau réglementaire. Même pour l'olio de semi. Dictionnaire.
Huile végétale. C'est vague. Le lait, vache ou brebis ? Mystère.
Published by Xavier Gardette
26 janvier 2010
2
26
/01
/janvier
/2010
18:00
C'est en Arles. Île entre Alpilles et Camargue. Air glacé, lumières pâles,
Décor de polar, scène de deal, lieu du crime. C'en est fini, mon vieux Toulet,
De la douceur des choses. Derrière les grilles les lions grelottent et n'osent.
Sur le pavé, des pas. Mets ton châle, Arlésienne, même si tu ne viens pas.
Hiver au bord du Rhône. La pierre blanchie a deux mille ans et pose.
Published by Xavier Gardette
/fdata%2F3579470%2Favatar-blog-1138568225-tmpphp0YS4jy.jpg){kind=avatar}
/fdata%2F3579470%2F%2Favatar-user-2888756-tmpphp0ntUsL.jpg){kind=avatar}